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Ne plus s’intéresser qu’aux fleurs sauvages est-il un symptôme de dépression avancée ? C’est pour une amie.

Une semaine que la communauté s’est séparée. Vidée de ses occupants en 48h, la maison a fait silence.

Je l’avais dit. Je l’avais dit ou pas ? Que ça allait mal finir, cette idiote frénésie sportive ? C’est sur le Lièvre, pourtant plus raisonnable que les autres, que s’est abattu le courroux de l’Univers.

La vie communautaire est l’occasion de tester mon hypothèse de toujours : une société en perte de vitesse et/ou en déliquescence intellectuelle se réfugie dans la pratique du sport.

Nous ne voyons personne, ou presque. Quiconque rencontre un être humain hors de la communauté doit livrer les détails de son interaction au reste du groupe, c’est la règle.

Un mois. La dernière fois que nous avons passé autant de temps avec un groupe d’individus, il s’agissait de nos familles… Et nous n’avions pas le choix, nous étions des enfants.

Au moment où je retirais sa couche, l’enfant a effectué un saut de carpe dans sa propre merde. Les dames de la crèche me manquent.

Tandis que les larbins larbinent encore et toujours, la communauté développe ses talents manuels de manière spectaculaire. La preuve avec cet épouvantail de haut vol.

Les courses géantes du Canard et du Lièvre n’y ont pas suffi, nos réserves d’alcool se tarissent. Notre addiction signera-t-elle notre perte ?